Chanson triste. Стихи о вечном и не очень… - Дмитрий Бурдаков

Chanson triste

Стихи о вечном и не очень…

Дмитрий Бурдаков

© Дмитрий Бурдаков, 2016

© Ульяна Геде, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4483-1993-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слово от автора

Привет всем! Когда-то давно я начал писать стихи, не знаю удачно или нет, об этом судить именно вам! Это мой первый сборник стихов, в него вошли стихи, написанные за временной промежуток с 2011 – и не полный 2016 гг. Как всегда страдая юношеским максимализмом, я писал стихи, о любви посвящая их разным девушкам, а в конечном итоге стихи о любви я стал посвящать одной и единственной. Но не думайте, в этом сборнике стихотворений Вы найдете и стихи на социальную и гражданскую тематику, а также большинство стихов Вы обнаружите на философскую тему и все они написаны под разными событиями моей жизни и под впечатлениями от них! Я желаю приятного чтения!

Осенняя

Он стоит на мостовойПешеход такой простойС поседевшей головойВот он…..

Пролетает птичьей клинВ сторону пустых долинСледом тенью гуталинВ небе……

В сумраке последних днейВ тени уличных огнейВсе становится больнейЛето……

Даже крепкий в чашке чайИ веселый в память случайЛистья желтые встречайОсень……

Портвейн в кармане греетПод дождем не заболеетРваный в клочья заалеетВетер…….

Он идет по мостовойПерепуганный, босойЗапьяневший и косойВот он……

В небе пролетают тучиЛистьев посидевших кучиПески прошлого зыбучиВремя…..

Крутит черно-белое киноЛьется подогретое виноЧье-то там весит пальтоДома……

Затоптала осень следФотографию ушедших летНа вокзал один билетГде вы……..

Баллада о блуждающем рыцаре

Мы окропили кровью рыцарское знамяМы копытами топтали черепа живыхДа проклюнет нас дьявольское пламяЕсли мы услышим с неба голоса святых

Нас Папа снарядил в крестовые походыЗа гроб Господней сарацинов покоритьВзрастут в пустыне католические всходыМы будем судьбы грешников вершить

День за днем мы нарушали кодекс честиПравосудие, вершив на землях короляДо нас дошли с посланцем злые вестиКто-то там пожег королевские угодья и поля

Предателя казнили и замок захватилиЕго жену красотку уличили в колдовствеВ поисках признанья ее в воде топилиОтрубленные головы катились по листве

Нам будут сниться не упокоенные жертвыУбитые мечом и стрелами рыцарской рукиВ монастырях за нас прочтет молитвы пастваУ палача для нас давно заготовлены крюки

Мы погубили тысячи людей и жгли деревниЗа большее количество королевских золотыхДа поглотят в пучину нас дьявольские ливниЕсли мы услышим в спасенье голоса святых

Вера в священного быка

Ночь раскроет тайны веры, людямВылив крови дикой, на закрытые глазаШаман угрюмый, что лежит на шкурахЗапоет под тленье света от костра

Наши боги назовут пещеру домомГде на стенах знак священного быкаЗапугает люд пещерный, раскатом громаЗасияет рана от шаманского клыка

Копья, стрелы, что творят из камняЗаклинит богами, свыше кровью осветивПоказав на небе темном, яркая звездаЗнак охоты ранней, на удачу замолив

И остатки древней крови девы юнойЗамешав в горшке с дурман-травойНапоив охотников сделав жизнь дурнойВелев следовать за таинственной звездой

Жертву в дар богам, шаман всегдаПриносит кровью с головой быкаНочь черно темна и загадками полнаШаман богов посланник не обманет никогда

И в бреду травы и крови, с головой быкаОсветив остатки ночи светом от костраМы пойдем за ним, где священная звездаВ солнца путь, дорогу долгожданного утра

Он и Она

Они жили вместе,С ноября. Проклиная свободу.Их тертая ложь в тесте,Заливалась смехом или водою.Он курил, выходя на балкон,Она смотрела вслед сквозь цветы.В их доме не хватало окон,А с избытком хватало мечты.Их умы валились от книг,Они вместе читали их на диване.И однажды, чей-то голос поник,Перерезав вены смачно в ванне.Она мерзла, гладив кота,Он отдавался урчанью его.А вечером на них нагота,И тепло и тепло и тепло!Так кто же погиб забвено,Лезвием идиллию поразив.Он или она мгновенно,Про себя, про них позабыв.А просто услышав ответ,Эхом пронзивши стены.Покончив собою, сказала: «Привет!»Любовь, перерезая вены.

Моя любовь – моя обитель

Моя любовьМоя обительДа… хорошоНе говориНе говори о вечномГориГори чтоб солнце в млечномМеркло пред тобойТы в поискахВ поисках егоГде место и доброВ твоих рукахМоя вераВера в жизнь на МарсеНакаляет до белаКонфорки сердцаВ стиле БрамсаТы мояМоя религия простаВерьВерь до страха в жилахЧто искупаешься в крапивахДа хорошоЯ сотворюСотворю мечтуО вечномЯ потушуПотушу солнце в млечномТы моя любовьМоя обительПорвиПорви страницыСотриСотри пронзая спицейТу жизньЖизнь которой нетЯ слышуСлышу чей то плачьМечты. Ты поешьКаркает грачВорчанье осЯ потерялПотерял веру и рассудокТы не ищиЯ все на вралЯ все создалСвою любовьСвою обитель

Горе Иуды

Я видеть сильно так хотел,Как гвозди прибивают руки,К голгофе. И палач потел,Питая губку уксусом от скуки.

Венок терновый, вот тебе корона,Копьем под сердце, признание царем.Ты принят здесь, как те за вора,За то, что остаешься дикарем.

А я любил тебя, учителя, позорноИ первым кинул камень из толпы.Вслед за Пилатом крики монотонно,Я молча повторял свои мольбы…

Был ослеплен, пылал от страсти,Любил и предал агнца огню.Ты мучился? Я умирал от сластиМести отнесенной к алтарю.

Я тот, чей лик в толпе чернёной,Кидал косые взгляды на тебя.А ты распят под небом золоченным,Так и не узнав, что предали меня.

Не осознав моей любви, как воляЯ буду вечно вспоминать, тебя поэт!В слезах, в саду, в обидном горе,Я прокляну тебя и твой завет!

Я так хотел увидеть слезы на глазах,Шептание губ: «Прости мой друг Иуда»Иль это было все от страха о мечтах,Окутанных глубин объятиях спрута.

«Мое бранное тело – песок…»

Мое бранное тело – песок.Моя хмельная душа – море.На солнце из них выходит сок,С пряным вкусом полыни настоя.

Промеж двух берегов Эллады,Древнегреческий колос стоя.Стирая с щеки остатки помады,Продаваясь утехам 20-ых застоя.

Саксофон негритянского джазаИ аллеи причудливых птиц.Все как будто по венам зараза,Вокруг миллионов безалаберных лиц!

В удушье цветов и стонов романов,Папирос, алкоголя, блудниц и вранья.Мимо могил, мимо газет и бульваров,Забывая пробранные времена……

Мое тягучее время, как тело песок.Моя вечность истощима, как и душа.И море кончается под удар молотка,Взахлеб тяжело с одышкой дыша…

Мы из Ельца

Однажды напишут в его некрологе,Был вот такой то, родился тогда-то,Погиб от шрапнели, где жизни порог.Давным-давно, не помним когда-то.

Имени не числится, и списка нет с ним,Кто он? Кем был и где он родился?Может, какою мечтой был он, маним,Не знаем, он нигде и никак не сохранился.

Но помним одно, что был он в Берлине,Во время войны у рейхстага стоял.Что делал? Не знал он в помине,Только гвоздём он надпись черкал!

Выводил и старался за память о доме,За кровь поколений на русской земле!Он находился как будто бы в коме,Он без наград, не стоял он в кремле!

Писал и плакал, вспоминая мать,Пока Кантария под небом возгружал!Флаг, тянувший красных воинов рать,А он, все писал и слезы вытирал!

Готово! Появилась надпись на рейхстаге,Красуется под натиском из пуль дождя.Ни ради молота с серпом на флаге,Ни ради звезд с пагонов нашего вождя!

«Мы из Ельца!» – Запомнят нас на веки,Мы тоже были здесь у ваших стен!А он, наверное, упал, закрывши веки,В пыли, в обломках ели он заметин.

«Мы из Ельца!» – Он написал, но кто он?И кем он был в момент лихой войны?Герой достойный почетных похорон,Или герой, погибший от пальбы!

«Какой пустяк!»